por Pink Poison

“ Nenhum Deus ousaria criar o mundo se em nós houvesse reparado”, afirma ela sem qualquer tipo de modéstia.

Filha da sua mãe!

Na verdade está certa do que diz, ou seja, acha que mais do que aquilo não dá. E não dá mesmo.

É adoração, é alucinação, é doença, é desejo é uma ausência de explicação que se compreende.

Será… amor?

E mesmo que não se compreenda, que seja assim.

Porque no momento em que ela o encostou, literalmente, à parede nada havia para compreender.

Mexeu-lhe.

E remexeu.

Tocou.

Voltando a tocar. Como uma blusa voltada do avesso.

As sensações dele deambulavam entre o susto e a vontade de se deixar levar por aquela vontade alheia que o implicava, que lhe tocava e que o excitava. Naquela parede branca, onde a luz não abundava e a luz que, solenemente, reinava era a da janela, estava um homem indefeso e deliciado, encostado ao frio.

Encostado ao frio pelo corpo quente de quem o queria.

Misto quente.

Porque ela traz-lhe sensações que nunca experimentou.

Modéstia à parte. Não se explica porque caem lágrimas dos olhos dela com o nome dele escrito nelas e nem ela consegue explicar como é ele, nem tudo se explica e assim, o mundo é muito melhor.

Tudo o que é possível descrever é a sensação de conforto, companhia e, levemente, excitante daquele momento (mais um) em que o corpo dela se encostou ao dele. Calças pretas, t-shirt branca: calças azuis e qualquer coisa branca de manga curta. Naquele abraço encaixaram sensações diferentes: a novidade, a segurança (temporária, porque tudo o que tem de ser, tem muita força) e o saber que o calor que se está a sentir é de alguém próximo de nós.