Da morte interna

Era a época dos limites. Do sangue, da dor, da dor que nos rasga e nos consome mas queremos conhecer os nossos limites no infinito.

Da dor da alma, alma pesada e negra, passa-se a uma dor de pele agrafada em grande extensão e daí ao chão, bastam 2 segundos sem que nenhum ponto se descosa, nenhum agrafo se mova. Fica ali , com o sol na janela a inundar um quarto centenário, com um nó na cabeça, assim está o Sol a fazer companhia. Não há ódio , nem rancores, há apenas o estar ali . Sem telefonei, sem computador, sem saber o que fazer , a quem recorrer.

Nunca se vê o limite, pois o limite seria a morte.

 

 

 

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