O livro está lá...

Estava um homem de camisa azul encostado a uma parede a chorar.
Chorava e gritava, gritava por piedade.
Sente-se a ressuscitar, sente a alma a sair do corpo e deseja com toda a força sair daquela dimensão...
 Era uma dimensão fria, daquele livro que eu nunca li, que eu nunca deixei de olhar, mirar, só sei que o livro está lá, nada seria igual...
A culpa é de quem? de quem rege o Universo? Há regência?
Cada lágrima desidrata.
Incha.
Avermelha.

Dói.

Dói na alma. Dói no Sol que insiste em acalorar uma alma fria. Uma alma com vontade de desaparecer. Com  ou sem bússola?

Sou a Pink Poison e sou única, cópias, existem imensas...